Що є розчарування у дорозі?
О, не біда, але дар долі, можливо: Коли, втомившись мріяти і сльози лити, Душа від сну до прозріння тихо тремтить.
То мить, коли зриваються покриви, І світ, як є, постає перед тобою. Без гриму слів, без рожевої основи, Але справжній — страшний та живий.
Де був кумир - залишилася лише картина, Де віра співала — зріє тиша... І в цьому злі - дихання причини, І в цьому мороку — іскра не видно.
Розчарований - значить прокинувся, Зійшов з небес і в землю опустився, Щоб наново - без вигадки і мрій - Виростити своє світло, свій стрижень і своє зростання.
💔 Що є розчарування у дорозі? Не слабкість – а вміння пройти. Не збій, не крах, не фатальна помста А правда, що лишилося перепалити.
Коли мрія, як тендітне скло, Розбилася - і лишився ти на зло З собою, один, без маски та прикрас І світ сказав: «Дивися — зараз твоя година.»
🔥 Гнів - не ворог, а поклик живий, Чи не вогонь, щоб палити собою. Це полум'я на зорі. Голос правди у тиші.
🌀 Він приходить, як удар, Де порушено божий дар. Де терпіли, де мовчали? А всередині все випалювали.
💨 Гнів - не слабкість, а сигнал, Що ти – більше не кристал. Ти потік, ти сплеск, ти грім, Що кличе: «Повернися до свого дому!»
🕊 Через тіло, через крик, Через плач, рух, ритм Гнів виходить, щоб дихати, І не поранити, а прощати.
🎭 Через музику, вірші, Через світло, вогонь усередині Ти знаходиш у ньому опору, Переходиш гнів - як гору.
🕯 Брехня
Зовні – гладко. Усередині – тремтіння. Ти кажеш — і рветься нитка. Адже слово, вирване брехнею, Вже не може світло дарувати.
Ти ховаєш правду - через страх, Через звичку, через "так". Але щоразу — душа в розладі, І голос тоне у порожнечах.
Ти будуєш стіни спотворень, Але за стіною – не ти, а тінь. І у відображеннях сумнівів Живеш не день... а полудень.
Брехня - як вода без кольору, смаку. На ній не зросте зерно. У ній немає ні сили, ні мистецтва. Лише порожнеча. І зло. І злам.
Але якщо ти стиснеш своє серце, І запитаєш: *«У чому моє світло?» - Ти здивуєшся: правда, простіше. І тиша – дає відповідь.
🎭 Критика
Ти можеш словом поранити. Ти можеш словом лікувати. Ти можеш поглядом затьмарити. І можеш поглядом розкрити.
Ти - як скальпель без ручки, Без болю не входиш до суті. Ти часто йдеш не до серця, А ріжеш – щоб не повернути.
Але якщо ти з повагою, З любов'ю всередині, не злом Ти можеш бути натхненням, Ти можеш бути маяком.
Не бий по тому, хто тоне, Не тицяє у того, хто глухий. Скажи як вода по каменю. Без отрути. Без зла. Без мук.
Критика – не зброя. Це мистецтво слів. Де кожен штрих як дзеркало. Де суть у глибині основ.
Він ходить прямо, погляд як лід, В очах — зневаги тихе склепіння. Слова - як стріли крізь туман, А голос — мов капітан.
Він вищий за всіх… ну, як йому Зійти в чужу глибину? Чужий біль - лише слабкість, шум, Він цінує лише власний розум.
Він добрий, але строго - "на нігтях", Він щедрий, але тільки в думках, в прах. І якщо скажеш - "все не так", Він усміхнеться: "Ти дурень".
Але в дзеркалі, серед тиші, Де стерти ролі та стіни, Він сам собі порожній герой З короною, що стала головою.
Вона не кричить, не кидається в бій, Вона, як скеля, неприступна, з собою. У ній немає яскравої бравади, хули чи зла. Лише холод та форма усередині дзеркала.
Вона каже: Ти особливий. Один. Ти світло серед темряви. Ти пан. Навіщо тобі слухати? Навіщо розуміти? Інші лише тіні. Тобі б — літати...»
Вона ніби шовк, золота броня, У ній немає співчуття, немає буття. Вона посміхається, гладить у скроню. І серце в одязі стає кригою.
Але ніч – не обдуриш. Всередині, за стіною, Сидить тиша, самотньою хвилею. І шепоче: Ти бачиш? Ти просто боїшся... Ти будуєш престол, щоб не розвалитися.
Вона приходить не стукаючи, Шепче, як змія біля плеча. В очах – вогонь, у рухах – мед, Але за усмішкою — голод, лід.
Вона не знає слів "кохання", Лише "взяти", "володіти", "тримати" - як кров. Вона не відчуває - грає, Спокусою тонким обвиває.
Вона малює тіла та сни, Де все можливо, все без вини. Але після сплеску - тиша, І порожнеча, як суть хвиля.
Ти хочеш – прагнеш – знову біжиш… Але за тобою не пристрасть, а крест. Де немає ні світла, ні тепла. Лише форма без душі, голка.
Сором
Він не кричить. Він шепоче в тиші, Коли ти один, у темряві, у собі. Він ховається у шкірі, у вигині спини, У словах, що застрягли… у диханні вини.
Він маскою прихований. "я в порядку, дивись", Але пальці тремтять від того болю всередині. Він погляд, опущений до підлоги в натовпі, Він - вузол, стягнутий у грудній порожнечі.
Він годує сумніви: «Ти не такий. Ти брудний, слабкий, чужий, поганий». Він забороняє: «Не відчувай, мовчи. Чи не плач. Не злись. І себе не врятуй».
Сором не кричить - він гасить світло, Як попіл, що опав у морок років. Але якщо ти скажеш йому: "Я є", Він тане... як лід, втративши свою честь.
Вона приходить після слів, Коли вже не правий, не знову. Коли залишився тільки слід Від чиїхось сліз... і слів у відповідь.
Вона не злиться - не кричить, Вона як камінь, що мовчить. Сидить усередині, як чиясь тінь, І не йде ні на день.
«Ти міг би… мусив… навіщо?»— Її мова - каяття, полон. Вона малює, знову і знову, Як ти зрадив, як убив кохання.
Але в ній і іскра, не кінець. У її основі - серця вага. Адже вона пам'ятає, що ти живий, Що можеш знову стати іншим?